Das dores ou sublingual

Grace Cordeiro

Não, não compreendo a minha lida

Sina algoz, feroz, fútil

Não é túnel nem fuzil

Nem fósforo aceso na escuridão

(lembrança de Érico Veríssimo)

Caminha-se só

Caminha-se nó

Na garganta, o som disfarçado de flecha

No pescoço, o alvo da ideia retilínea

E aquela luz é doce e seca e morta

E aquela escuridão é luz morta

Luzes apagadas, afogadas

Luzes que se foram

Por que entender se nada faz sentido

Por que ser, se somos todos um

Anil, anis, anéis

Sei da lima que corta

O ferro velho:

Enferrujado, enrugado, servil

A guilhotina,

Ferro novo:

Mente aberta, cabeça caída

Luz, escuridão, luz

Descansando no caos

Não há motivo óbvio

Para se descansar

– manter coração e razão –

Há sim...Carmim, jasmim, curumim

Há...Sobrevivência, subversão, subvenção

Subir a escada e não cair

Descer carregando a amada

(Ah! Das Dores)

E voltar íntegro, com as lavas

Eternas da inquietude que lambe

O mel da juventude

Sobreviver para sobreviver

Não para amar, odiar, ler

Escrever, apenas sobreviver

O resto, o reto, o gesto são consequências.

O canto do galo ao meio-dia.

Dia & Rio

Grace Cordeiro

o dia refaz a rotina da sina
bela e naufragante rotina
o dia acende o osso
(Dylan Thomas)

o dia rói o osso
o dia queima o osso
o dia come o osso
porque o osso dói no dia

o pão nosso que nos redime
e nos oprime
marcha lentamente pelas vitrines

o dia consola a amante, diamante
o dia sorri solenemente, diariamente
o dia cospe na grama, diagrama

diadorim, diabrura
diarréia, diabetes
o dia brilha nos olhos
a noite morre nos olhos
fossas, olhos, ossos – o rio leva

oLHo de PeixE

Grace Cordeiro
Para Max Rodrigues

Um minuto para o grito de paz de Israel.
Um minuto para a reverência ao trabalhista Tony Blair, primeiro-ministro inglês.
Trinta anos para o líder rebelde zairense Laurent Kabila colher seus frutos
Saló. Manias, Sangue. Pasolini. Libertinos ou Libertários?
Cem anos de Pixinguinha.
Duzentos anos de brincadeiras guerreiras.
Roubo não é pilhagem, é expropriação.
Tuyaka. Kinja. Comércio de bugigangas às avessas. O circo está na cidade.
Terra! Querer Terra!
Clava, Suor que nada, é dizimação mesmo! Deles!
Caos. Corpo. Fogo e Indignidade.

Sebastião Salgado para os seus.
A rede balança de sonhos crioulos, louros e alfamegatizados.
Iara será cortesã do século XXI, quando os alquimistas
Do capitalismo transformarem água em ouro,
Ela será matéria rara no meu bit sexual.
A floresta despida e prostituída sem vaselina alguma.

Bocage voltará fantasiado de Paulo Francis.
Lima Barreto terá clones; os bordeis bêbados
Do Porto de Lenha serão empestados por fingidores-
Gênios danificados (Humanos?!)
Um Coração sob Sotaina. Os Desertos do Amor.
Prosas Evangélicas e Carta do Barão P.
- Rimbaud desistiu de uma 10a. edição.

Fujimori fugiu para Nicarágua travestido de anjo pela
Rede Globo.
Caetano se embalsamou com seu terno lilás .
Jefferson Péres teve um infarto tentando soletrar
N-E-O-L-I-B-E-R-A-L-I-S-M-O,
Ele cansou de quebrar murinhos.

O menino que recebeu a carta do pai guerrilheiro morto
Tomou a virgindade da neta do ditador.
Pena! Ela não tinha nada a ver com a história.
Saiu o filme de Scott, Cidadão Kane sem Rosebud.

E eu, sem memória computadorizada, ainda lembro
Dela , que tinha na bunda o que Gorbatchev tinha
Na testa do mundo.
O grito saiu sem ecos: seios virados para as estrelas, ou
Era algo mais.

A voz de Lucinha Cabral consola almas fujimundas* no
Casarão-bar da rua 24 de Maio.

A vida inteira que poderia ter sido e é.

* Palavra “emprestada” de um poema de Haroldo Campos. S/anotação.