Anibal Beça
Queda a palavra não dita
mas, dita pela escrita,
fica sem resposta clara,
se verde é o grão dessa fala.
Ai força que faz do verso,
misterioso vôo disperso,
aberto por linhas tortas:
chave do vento sem portas.
Nesse ofício da solidão,
o poeta arruma a alma:
espinho e palavra na mão.
E a pluma azul, aqui e agora,
decifra os signos e as coisas,
frágua do tempo e sua hora.
