tag:blogger.com,1999:blog-79649874918971732152024-02-07T07:35:54.390-04:00o fingidorpoesia com arte - arte com poesiaZemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comBlogger1798125tag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-56635861329929380042011-03-03T00:01:00.011-04:002011-03-03T18:48:26.337-04:00O último post / El último mensaje / Le dernier message / The last post<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;"><span style="font-size: large;">Bem, espero que o título, afinal, não seja definitivo. Mas, por enquanto, e não sei por quanto tempo, as postagens do blog estarão suspensas. Obrigado a todos que nos visitaram e aos que ainda visitarão. </span></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;">Bueno, espero que el título no sea definitivo. Pero por ahora, y no sé cuánto tiempo, las entradas de blog serán suspensas. Gracias a todos.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><span style="font-size: large;">Eh bien, j'espère que le titre n'est pas définitif. Mais pour l'instant, et ne sais pas combien de temps, le blog sera suspendu. Merci à vous tous.</span><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: large;">Well, I hope the title is not definite. But for now, and do not know how long, the blog posts will be suspended. Thank you all.</span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">(Trad. Google Translator)</div><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: large;"></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong><span style="font-size: large;">Vincent Van Gogh (1853-1890)</span></strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMfhWCMLBW6bKDTHDkUnHa1w0mhvciym-HuIXzjYkvMNth6puw929i6m3GU5HKUQFNZAFTwKFAAtiTJMFikbBbj4sV90pIIeLmE-v6d8nB3tq9MNbqLCjh0XRneFLf6CSZ8nSZgJc319E/s1600/vangogh102+Road+With+Cypress+And+Star.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMfhWCMLBW6bKDTHDkUnHa1w0mhvciym-HuIXzjYkvMNth6puw929i6m3GU5HKUQFNZAFTwKFAAtiTJMFikbBbj4sV90pIIeLmE-v6d8nB3tq9MNbqLCjh0XRneFLf6CSZ8nSZgJc319E/s640/vangogh102+Road+With+Cypress+And+Star.jpg" width="500" /></a></div><div style="text-align: center;">Road With Cypress And Star.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-52696460138228696362011-03-02T00:02:00.007-04:002011-03-02T00:02:00.981-04:00Katsushika Hokusai (1760-1849)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVlWF55EHzSJz09GqCIHpIdeU1Pq39muAFSJW5vmjDZifLvdktDBLjFIoZtoly9i-3nbvS9aBwxNNpG3YRa8Jvbw2CqIRNxy2dD4-EEQMoIX-n_HvvCeQrEE0tkMbL5IwYAmabk5pgy0U/s1600/hokusai15.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="422" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVlWF55EHzSJz09GqCIHpIdeU1Pq39muAFSJW5vmjDZifLvdktDBLjFIoZtoly9i-3nbvS9aBwxNNpG3YRa8Jvbw2CqIRNxy2dD4-EEQMoIX-n_HvvCeQrEE0tkMbL5IwYAmabk5pgy0U/s640/hokusai15.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Hakone Lake in Sagami Province.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-39646673083705040522011-03-02T00:01:00.004-04:002011-03-02T00:01:00.612-04:00Antes o mundo não existia<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Zemaria Pinto</span></strong><br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;"><em>(para <span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">Umúsin Panlõn Kumu e Tolamã Kenhíri)</span></em></span></div><br />
<br />
<br />
Quando o mundo inda era nada<br />
Yebá-Buró, não criada<br />
do nada fez os trovões<br />
e os rios e a luz foram feitos<br />
mas o universo perfeito<br />
a humanidade pedia<br />
foi então que ela criou <br />
Yebá-Gõãmu, o criador <br />
<br />
<em>Umukosurã-Panami, Umukosurã</em><br />
<br />
Das entranhas da serpente<br />
em canoa transformada<br />
fez-se então a humana gente<br />
e a terra foi povoada<br />
<br />
Tukano, Tapuia, Desana<br />
Baniwa, Maku, Siriana<br />
entre si distribuíram<br />
as riquezas do Trovão<br />
<br />
<em>Umukosurã-Panami, Umukosurã</em><br />
<br />
Quando o branco apareceu<br />
tendo ao lado o missionário<br />
cumpriu-se o ciclo esperado<br />
inventou-se o tal pecado<br />
e nunca mais houve paz<br />
nos caminhos da canoa<br />
<br />
Com o lento passar do tempo<br />
toda forma se transforma:<br />
o um no todo se enforma <br />
e o todo se enforma em um<br />
– o um do nada criado <br />
ao todo um dia retorna<br />
fundindo a fôrma com a forma<br />
e o todo se torna um<br />
<br />
<em>Umukosurã-Panami, Umukosurã</em>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-59860185629630235182011-03-01T00:02:00.002-04:002011-03-29T18:45:02.240-04:00Alex Alemany<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS1ad53hV6SiXHnzKRS_l3YAT9vltvuTtEf0aSD6-gmMW8UccBz7GfAecBxbemY8dAr4zd8ZK6lGp7SPViN9Y-NUQJGj8Ov-3_5UfDhlkIffZ8aWkpY58LbFg7iYZREb9j3tR94wCHjd4/s1600/alemanyalex+adolescente.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="450" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgS1ad53hV6SiXHnzKRS_l3YAT9vltvuTtEf0aSD6-gmMW8UccBz7GfAecBxbemY8dAr4zd8ZK6lGp7SPViN9Y-NUQJGj8Ov-3_5UfDhlkIffZ8aWkpY58LbFg7iYZREb9j3tR94wCHjd4/s640/alemanyalex+adolescente.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Sueños de adolescente.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-32856107148919824542011-03-01T00:01:00.001-04:002011-03-01T00:01:00.109-04:00A primeira vez que nos amamos<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">João Sebastião</span></strong> <div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">(para Angélica de Lis, doce memória)</span></div><br />
<br />
<br />
A primeira vez que nos amamos<br />
senti vibrar teu corpo de alegria<br />
apesar de uma lágrima furtiva<br />
e do teu rosto contraído<br />
numa singela expressão de dor.<br />
<br />
A primeira vez que nos amamos<br />
havia música barroca no ar<br />
pontuando a estranha melancolia<br />
e a fortuita liberdade<br />
que nem tu nem eu sabíamos explicar.<br />
<br />
A primeira vez que nos amamos<br />
e que nossos corpos se envolveram com paixão<br />
nem a dor nem o sangue ou o suor<br />
macularam a inocência de um encontro<br />
forjado pela febre do desejo mútuo.<br />
<br />
A primeira vez que nos amamos<br />
havia pássaros nos laranjais <br />
trilando melodias merencórias<br />
um tom acima do coro de anjos<br />
que em nossa cela nos abençoava.<br />
<br />
A primeira vez que nos amamos<br />
um poema em teu corpo eu tatuei<br />
com minhas mãos meus lábios e meu sexo<br />
e te amei como nunca amei ninguém<br />
e tu me amaste como Eva amou Adão.Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-4483711351814205222011-02-28T00:02:00.003-04:002011-02-28T00:02:00.593-04:00Billy Nunez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXG3x8EDYibbMe_CwpObVLVhx0f_QP39PwLNTMegus2AtyQochFYcu3DiuaoTwsUzQWVJBGUR9zcLOJR80IrZjCckUCc3K68cjtx895ln5oNVxDu3EajI6VgqIOBSjFvjmd0ys7IvA0K0/s1600/nunezbilly+birth+of+venus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXG3x8EDYibbMe_CwpObVLVhx0f_QP39PwLNTMegus2AtyQochFYcu3DiuaoTwsUzQWVJBGUR9zcLOJR80IrZjCckUCc3K68cjtx895ln5oNVxDu3EajI6VgqIOBSjFvjmd0ys7IvA0K0/s640/nunezbilly+birth+of+venus.jpg" width="396" /></a></div><div style="text-align: center;">Birth of Venus.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-51888956220351553562011-02-28T00:01:00.002-04:002011-02-28T00:01:00.537-04:00Estante do tempo<strong><span style="font-size: large;">Estudo IX</span></strong><br />
<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Alcides Werk (1934-2003)</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Fez-se uma curta pausa. E a noite baça <br />
estendeu seus lençóis sobre as cidades.<br />
Ventos frios de morte andavam soltos, <br />
e formas embuçadas destruíam<br />
<br />
restos vagos de luz. Alguns senhores <br />
guardaram pressurosos seus haveres <br />
para a estranha vigília dos sonâmbulos. <br />
Nas sombrias e extensas avenidas<br />
<br />
as multidões dos homens deserdados <br />
prosseguiram seus ritos no silêncio <br />
de uma noite sem tempo. E os anciãos<br />
<br />
das várias tribos foram convocados <br />
para o mister pacífico das aras <br />
e a glorificação das horas mortas.Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-19914114765406148482011-02-27T00:02:00.002-04:002011-02-27T00:02:00.243-04:00Domenico di Michelino (1417-1491)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwzwAOTOmMuVxcX9xPC12EvFdf4Xg206QBTEY-FpSIdDnkbsbZZYRT7t0MnWoNxJZvzpFns03P42nJP9V0QfKspd8mk3AfCCtEg3oH6JrLGCb4m82u2wUicKmxZ55D0bai3cAcUU6-xJM/s1600/michelino1+Dante+and+the+Three+Kingdoms.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="500" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwzwAOTOmMuVxcX9xPC12EvFdf4Xg206QBTEY-FpSIdDnkbsbZZYRT7t0MnWoNxJZvzpFns03P42nJP9V0QfKspd8mk3AfCCtEg3oH6JrLGCb4m82u2wUicKmxZ55D0bai3cAcUU6-xJM/s640/michelino1+Dante+and+the+Three+Kingdoms.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Dante and the Three Kingdoms.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-21665393604239143812011-02-27T00:01:00.003-04:002011-02-27T00:01:00.398-04:00Minha pátria é minha língua<strong><span style="font-size: large;">A máquina do mundo</span></strong><br />
<strong><span style="font-size: large;"></span></strong><br />
<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Carlos Drummond de Andrade (1902-1987)</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
E como eu palmilhasse vagamente<br />
uma estrada de Minas, pedregosa,<br />
e no fecho da tarde um sino rouco<br />
<br />
se misturasse ao som de meus sapatos<br />
que era pausado e seco; e aves pairassem<br />
no céu de chumbo, e suas formas pretas<br />
<br />
lentamente se fossem diluindo<br />
na escuridão maior, vinda dos montes<br />
e de meu próprio ser desenganado,<br />
<br />
a máquina do mundo se entreabriu<br />
para quem de a romper já se esquivava<br />
e só de o ter pensado se carpia.<br />
<br />
Abriu-se majestosa e circunspecta,<br />
sem emitir um som que fosse impuro<br />
nem um clarão maior que o tolerável<br />
<br />
pelas pupilas gastas na inspeção<br />
contínua e dolorosa do deserto,<br />
e pela mente exausta de mentar<br />
<br />
toda uma realidade que transcende<br />
a própria imagem sua debuxada<br />
no rosto do mistério, nos abismos.<br />
<br />
Abriu-se em calma pura, e convidando<br />
quantos sentidos e intuições restavam<br />
a quem de os ter usado os já perdera<br />
<br />
e nem desejaria recobrá-los,<br />
se em vão e para sempre repetimos<br />
os mesmos sem roteiro tristes périplos,<br />
<br />
convidando-os a todos, em coorte,<br />
a se aplicarem sobre o pasto inédito<br />
da natureza mítica das coisas,<br />
<br />
assim me disse, embora voz alguma<br />
ou sopro ou eco o simples percussão<br />
atestasse que alguém, sobre a montanha,<br />
<br />
a outro alguém, noturno e miserável,<br />
em colóquio se estava dirigindo:<br />
“O que procuraste em ti ou fora de<br />
<br />
teu ser restrito e nunca se mostrou,<br />
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,<br />
e a cada instante mais se retraindo,<br />
<br />
olha, repara, ausculta: essa riqueza<br />
sobrante a toda pérola, essa ciência<br />
sublime e formidável, mas hermética,<br />
<br />
essa total explicação da vida,<br />
esse nexo primeiro e singular,<br />
que nem concebes mais, pois tão esquivo<br />
<br />
se revelou ante a pesquisa ardente<br />
em que te consumiste... vê, contempla,<br />
abre teu peito para agasalhá-lo.”<br />
<br />
As mais soberbas pontes e edifícios,<br />
o que nas oficinas se elabora,<br />
o que pensado foi e logo atinge<br />
<br />
distância superior ao pensamento,<br />
os recursos da terra dominados,<br />
e as paixões e os impulsos e os tormentos<br />
<br />
e tudo que define o ser terrestre<br />
ou se prolonga até nos animais<br />
e chega às plantas para se embeber<br />
<br />
no sono rancoroso dos minérios,<br />
dá volta ao mundo e torna a se engolfar<br />
na estranha ordem geométrica de tudo,<br />
<br />
e o absurdo original e seus enigmas,<br />
suas verdades altas mais que tantos<br />
monumentos erguidos à verdade;<br />
<br />
e a memória dos deuses, e o solene<br />
sentimento de morte, que floresce<br />
no caule da existência mais gloriosa,<br />
<br />
tudo se apresentou nesse relance<br />
e me chamou para seu reino augusto,<br />
afinal submetido à vista humana.<br />
<br />
Mas, como eu relutasse em responder<br />
a tal apelo assim maravilhoso,<br />
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,<br />
<br />
a esperança mais mínima — esse anelo<br />
de ver desvanecida a treva espessa<br />
que entre os raios do sol inda se filtra;<br />
<br />
como defuntas crenças convocadas<br />
presto e fremente não se produzissem<br />
a de novo tingir a neutra face<br />
<br />
que vou pelos caminhos demonstrando,<br />
e como se outro ser, não mais aquele<br />
habitante de mim há tantos anos,<br />
<br />
passasse a comandar minha vontade<br />
que, já de si volúvel, se cerrava<br />
semelhante a essas flores reticentes<br />
<br />
em si mesmas abertas e fechadas;<br />
como se um dom tardio já não fora<br />
apetecível, antes despiciendo,<br />
<br />
baixei os olhos, incurioso, lasso,<br />
desdenhando colher a coisa oferta<br />
que se abria gratuita a meu engenho.<br />
<br />
A treva mais estrita já pousara<br />
sobre a estrada de Minas, pedregosa,<br />
e a máquina do mundo, repelida,<br />
<br />
se foi miudamente recompondo,<br />
enquanto eu, avaliando o que perdera,<br />
seguia vagaroso, de mãos pensas.Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-89518463198550343802011-02-26T00:02:00.001-04:002011-02-26T00:02:00.626-04:00Lambert Sustris (1515?-1584?)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCalGAfKfHIrvTmYR4MhwRlSnUUxhu0N32w4rhYi9Zyf87H_KfU1FXNZ7Ud2VDPi-gj0JPLEqGGOtJm8Kw15looHQ3XVGAWel7QPTPESWOsGjcKDirMTFymp5CuPBlCXN0jA_bLf4c6WY/s1600/sustris1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="464" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCalGAfKfHIrvTmYR4MhwRlSnUUxhu0N32w4rhYi9Zyf87H_KfU1FXNZ7Ud2VDPi-gj0JPLEqGGOtJm8Kw15looHQ3XVGAWel7QPTPESWOsGjcKDirMTFymp5CuPBlCXN0jA_bLf4c6WY/s640/sustris1.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Venus and Cupid.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-35830261968463115032011-02-26T00:01:00.001-04:002011-02-26T00:01:00.396-04:00Poesia em tradução<strong><span style="font-size: large;">Soneto LXXIII</span></strong><br />
<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">William Shakespeare (1564-1616)</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Em mim tu podes ver a quadra fria<br />
Em que as folhas, já poucas ou nenhumas, <br />
Pendem do ramo trêmulo onde havia<br />
Outrora ninhos e gorjeio e plumas. <br />
Em mim contemplas essa luz que apaga<br />
Quando no poente o dia se faz mudo<br />
E pouco a pouco a negra noite o traga, <br />
Gêmea da morte, que cancela tudo. <br />
Em mim tu sentes resplender o fogo<br />
Que ardia sob as cinzas do passado<br />
E num leito de morte expira logo<br />
Do quanto que o nutriu ora esgotado.<br />
Sabê-lo faz o teu amor mais forte<br />
Por quem em breve há de levar a morte.<br />
<br />
<br />
(Trad. Ivo Barroso)Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-27996878647202252642011-02-25T00:02:00.001-04:002011-02-25T00:02:00.181-04:00Otto Lingner (1856-1917)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGVD95_S9X38zoUaOixhIKphwhie5oss2Iu6oilBY2R3YllS02WK3BHSLtYQkgzO_VqKwSTzgpFS7Dy8YCE1ZLlqQQDJ1pt_Cvi-aCIyF7Qa3La0tbuTKmJlk861diD0XtBerZ85wT-qM/s1600/lingnerottotheodoregustav+Liegender+Frauenakt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="382" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGVD95_S9X38zoUaOixhIKphwhie5oss2Iu6oilBY2R3YllS02WK3BHSLtYQkgzO_VqKwSTzgpFS7Dy8YCE1ZLlqQQDJ1pt_Cvi-aCIyF7Qa3La0tbuTKmJlk861diD0XtBerZ85wT-qM/s640/lingnerottotheodoregustav+Liegender+Frauenakt.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span closure_uid_ywpgch="139" title="Clique para mostrar traduções alternativas">Reclining</span> <span class="hps" closure_uid_ywpgch="140" title="Clique para mostrar traduções alternativas">Nude Woman.</span><span closure_uid_ywpgch="141" title="Clique para mostrar traduções alternativas"></span></div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-29504681829360439542011-02-25T00:01:00.007-04:002011-02-25T00:01:01.172-04:00Carta a um jovem poeta<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Marco Catalão</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Todos os jovens poetas são<br />
ridículos.<br />
Não seriam jovens poetas se não fossem<br />
ridículos.<br />
<br />
Também fui em meu tempo um jovem poeta,<br />
como os outros,<br />
ridículo.<br />
<br />
Os jovens poetas, se são jovens, e ainda por cima poetas,<br />
têm de ser<br />
ridículos.<br />
<br />
Mas, afinal,<br />
só as criaturas que nunca escreveram<br />
versos na juventude<br />
e nunca os publicaram em revistas que nunca duravam mais que três números<br />
é que são<br />
ridículas.<br />
<br />
Quem me dera no tempo em que escrevia<br />
sem dar por isso<br />
poemas exaltados comovidos rebeldes<br />
e ridículos.<br />
<br />
A verdade é que hoje<br />
as minhas memórias<br />
desses poemas<br />
é que são<br />
ridículas.<br />
<br />
(Todas as palavras esdrúxulas,<br />
como os sentimentos esdrúxulos,<br />
como os quarentões cheios de escrúpulos,<br />
são naturalmente<br />
ridículas.)Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-78880028743545934772011-02-24T00:02:00.001-04:002011-02-24T00:02:00.317-04:00Ivar Kamke (1882-1936)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAIJKHlws_xJO1oicfJMcJqhSH2gBd3EpEjwGaITdrMvcaTq14b4PcYua7ZynBngUSdPBcuVUmTjg9tTD4hvaOK0XoF_IaoLhdSHT1qaJRfR9_lSXd8qEFYoyzaDBWy6RKVj_Sdnj_Cfs/s1600/kamkeivar+Nakenmodeller.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAIJKHlws_xJO1oicfJMcJqhSH2gBd3EpEjwGaITdrMvcaTq14b4PcYua7ZynBngUSdPBcuVUmTjg9tTD4hvaOK0XoF_IaoLhdSHT1qaJRfR9_lSXd8qEFYoyzaDBWy6RKVj_Sdnj_Cfs/s640/kamkeivar+Nakenmodeller.jpg" width="522" /></a></div><div style="text-align: center;">Nude models.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-34804643059631936642011-02-24T00:01:00.002-04:002011-02-24T00:01:01.126-04:00Balada das 13 Casas<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Luiz Bacellar</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
São 13 casas unidas, <br />
são 13 casas nascidas <br />
no mesmo lance de rua, <br />
com as mesmas paredes-meias, <br />
os mesmos oitões de taipa, <br />
a mesma fachada nua <br />
e as mesmas janelas tristes <br />
de 13 casas na rua. <br />
<br />
Unidas? Bem... desunidas <br />
nos problemas dos que habitam <br />
suas paredes estanques; <br />
mas juntas, pelo beiral, <br />
pelos caibros de itaúba, <br />
pelas telhas de canal <br />
de 13 casas na rua. <br />
<br />
E as famílias que moravam <br />
(ainda algumas demoram) <br />
nos tempos do berimbau? <br />
Lembro: Cabelo-de-Fogo, <br />
família Boca-Medonha, <br />
a família Macaxeira <br />
e a família Bacurau <br />
das 13 casas da rua. <br />
<br />
Das 13 só restam 11: <br />
2 foram demolidas <br />
pra dar lugar a um convento <br />
de padres redentoristas <br />
que, não contentes com isso, <br />
de Tocos para Aparecida <br />
mudaram o nome do bairro <br />
das 13 casas da rua. <br />
<br />
Numa delas eu vivi, <br />
numa outra me criei, <br />
e talvez venha a morrer; <br />
quanto às outras, pelos donos <br />
foram sendo reformadas, <br />
gente próspera e “elegante” <br />
como atestam as fachadas <br />
das 13 casas da rua. <br />
<br />
Apenas esta onde moro <br />
de casa velha coroca <br />
conservou a identidade: <br />
ainda usa arandelas, <br />
calhas, tabiques, escápulas, <br />
com manias e pirraças <br />
de quem “viveu” outra idade <br />
das 13 casas da rua. <br />
<br />
Senhora Dona Donana (Ofertório) <br />
(Anna Henriqueta da Cunha), <br />
ex-dona do quarteirão <br />
irmão no estilo e argamassa, <br />
a vós dedico e consagro <br />
esta balada sem graça <br />
em memória das antigas <br />
fachadas, já derrubadas, <br />
das 13 casas da rua.Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-86973031299439567732011-02-23T00:02:00.000-04:002011-02-23T00:02:00.871-04:00Manoel Santiago (1897-1987)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxubE_XMxqDFkjHjfmkyAKKItJffDL5CwOAyCKBiatBrK5q7i4So8v0UCGOGqWq_HwiSCxgDmx90hufDU9hGlQjEoUuAB4ykmefSeA31XFh8R2rne1fYUlSo8UQC3Wxjy-YGk6uXIsnys/s1600/santiagomanoel4+o+curupira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="396" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxubE_XMxqDFkjHjfmkyAKKItJffDL5CwOAyCKBiatBrK5q7i4So8v0UCGOGqWq_HwiSCxgDmx90hufDU9hGlQjEoUuAB4ykmefSeA31XFh8R2rne1fYUlSo8UQC3Wxjy-YGk6uXIsnys/s640/santiagomanoel4+o+curupira.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">O curupira.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-67753207413341703372011-02-23T00:01:00.001-04:002011-02-23T00:01:00.854-04:00noturno<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Zemaria Pinto</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
noite <br />
o sol ilumina o oriente<br />
a lua cheia incendeia a noite dos trópicos<br />
a luz elétrica transborda pelas ruas<br />
o mercúrio das praças acabou<br />
<br />
desacatando todas as possibilidades prováveis<br />
um disco voador pousa no alto da torre do relógio municipal<br />
<br />
às 9 horas da noite<br />
todos os namorados estão de línguas dadas<br />
os casados discutem o orçamento familiar<br />
os mais velhos contam estórias<br />
crianças brincam de roda<br />
homens verdes passeiam nas ruas<br />
bebem chope, vão ao cinema<br />
<br />
uma guerrilheira assassina um oficial da armada<br />
no portão do cemitério cumprem-se obrigações religiosas<br />
nos jardins do cemitério, por entre as mangueiras<br />
casais adolescentes acariciam a noite<br />
o tempo estaciona para os bêbados<br />
(ontem? hoje?)<br />
na falta de um lugar para amar<br />
pernas entrecruzam-se nos bancos da praça escura<br />
<br />
meia-noite<br />
o o. v. i. levanta voo<br />
vampiros devoram a cidade<br />
<br />
a esta hora todas as mães estão dormindo<br />
todos os seios estão rígidos<br />
todas as mãos estão suadas<br />
todos os soldados estão atentos<br />
todos os peitos estão arfando<br />
todas as pernas estão cansadas<br />
todos os bêbados estão chorando<br />
– mulheres e homens, todos de pé!<br />
<br />
no céu constelações faíscam<br />
uma virgem suicida-se<br />
outra mulher chora sua insônia<br />
um marido flagra um adultério<br />
um vira-latas morde a perna de um guarda-noturno<br />
um pederasta mata uma prostituta<br />
uma missa negra é celebrada<br />
um cientista descobre uma fórmula<br />
um louco mastiga uma rosa<br />
uma criança nasce na calçada<br />
rompem da noite todos os gritos<br />
fogem da cara todos os medos<br />
– a humanidade quer dormir!<br />
<br />
um galo canta<br />
a lua já desapareceu por detrás dos armazéns do cais<br />
as mulheres, as meninas da praça agora vão dormir<br />
– também uma mulher insone –<br />
os bêbados apressam-se para o trabalho<br />
na casa funerária não houve um minuto de descanso<br />
<br />
neste momento, <br />
independente de todos os calendários e relógios<br />
apenas um fato pode ser dito consumado:<br />
o sol já voltou do oriente<br />
<br />
(1975)Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-2379838394206295672011-02-22T00:02:00.002-04:002011-02-22T00:02:00.188-04:00Shaun Ferguson<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsgbual-e2KUy5i4Zibxkwb4g7XhsnxqnD1ZxqxV_7NnncouVkWn6ZCYhzF6Yup8yhZ7lwGxkzoqXwYPZ_JanVtM3c083KnKwXhp7sZqEQRRdkuUvs176Csbeug8q71Jkz-mBG69-NDPw/s1600/fergusonshaun+Blue%252BRoom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsgbual-e2KUy5i4Zibxkwb4g7XhsnxqnD1ZxqxV_7NnncouVkWn6ZCYhzF6Yup8yhZ7lwGxkzoqXwYPZ_JanVtM3c083KnKwXhp7sZqEQRRdkuUvs176Csbeug8q71Jkz-mBG69-NDPw/s640/fergusonshaun+Blue%252BRoom.jpg" width="504" /></a></div><div style="text-align: center;">Blue room.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-31968532725835197762011-02-22T00:01:00.002-04:002011-02-22T00:01:00.941-04:00Angústia<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Dedé Rodrigues</span></strong><br />
<div style="text-align: right;"><em><span style="font-size: x-small;">...Confesse a si mesmo se (...) </span></em></div><div style="text-align: right;"><em><span style="font-size: x-small;">morreria caso fosse proibido de escrever.</span></em></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">(R. M. Rilke)</span></div><br />
<br />
O que me mantém viva<br />
é a pena que se fixou em minhas mãos<br />
o que me impele a continuar lúcida<br />
é a certeza de que posso ser mais<br />
do que em verdade sou...<br />
<br />
O início de tudo <br />
o ventre materno <br />
se me apresenta hoje <br />
nestas páginas <br />
que insisto em escrever:<br />
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">–</span> versos sem Poesia,<br />
estilhaços da Solidão.<br />
<br />
Porque tu és a estrada derradeira<br />
porque és tu minha estrela, meu guia<br />
assim eu te quero, assim:<br />
<br />
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;">–</span> turbilhão de angústias <br />
vento, tempestade!Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-56223526254691375072011-02-21T00:02:00.003-04:002011-02-21T21:10:36.446-04:00Hananiah Harari (1912-2000)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNk5LxtDDIh0Nh_op0X1dDGwiCFtXeczwy57wFkzJaXMk1pJjLhMSmeW_0DiCrocqmBgi3NwhUdagM8v289BIeyma5cAyqat-kCc253s_QGmpBF8H5uI5sVRzBWz1ArszETwmHGWSB3mw/s1600/hararihananiah+Birth-of-Venus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="494" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNk5LxtDDIh0Nh_op0X1dDGwiCFtXeczwy57wFkzJaXMk1pJjLhMSmeW_0DiCrocqmBgi3NwhUdagM8v289BIeyma5cAyqat-kCc253s_QGmpBF8H5uI5sVRzBWz1ArszETwmHGWSB3mw/s640/hararihananiah+Birth-of-Venus.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Birth of Venus.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-21659756735667485372011-02-21T00:01:00.003-04:002011-02-21T00:01:00.140-04:00Estante do tempo<span style="font-size: large;"><strong>Papéis velhos... roídos pela traça do Símbolo</strong></span><br />
<span style="color: #274e13; font-size: large;"><strong>Maranhão Sobrinho (1879-1915)</strong></span><br />
<br />
<br />
<br />
<strong>Primeira folha</strong><br />
<br />
<br />
Velhos papéis... de versos. São pedaços<br />
da minhalma, batidos pelo vento,<br />
como as folhas do outono... Guardam traços<br />
de um tempo, que passou, sem pensamento...<br />
<br />
Preso nalgema dos teus alvos braços<br />
teci-os; cada um lembra um momento<br />
do nosso amor que, por eternos laços,<br />
outrora, nos unia a um firmamento...<br />
<br />
Se alguma glória tem, formosa, é esta:<br />
todos o teu celeste amor perfuma,<br />
em todos há tualma em riso e festa!<br />
<br />
Velhos papéis, meu último conforto!<br />
sois uma nódoa efêmera de espuma<br />
perdida à face azul dum lago morto...<br />
<br />
<br />
<br />
<strong>Última folha</strong><br />
<br />
<br />
...E o mais dos carunchosos manuscritos<br />
não se lê, pela traça que os carcome;<br />
são páginas, talvez, feitas de gritos,<br />
mas ilegíveis no mais breve nome...<br />
<br />
Vê-se, porém, que mãos e olhos aflitos<br />
traçaram-nas chorando, à sede e à fome<br />
de beijos e de abraços infinitos,<br />
em qualquer folha que nas mãos se tome...<br />
<br />
A poeira de séculos de mágoa<br />
deu às restantes folhas a tristeza<br />
das ravinas e córregos sem água...<br />
<br />
E à traça a mesma antiga opacidade<br />
da história assíria, escrita nas aspereza<br />
dos mármores sem-fim de Khorsabad...Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-54606579454061132972011-02-20T00:02:00.001-04:002011-02-20T00:02:00.306-04:00Manoel Santiago (1897-1987)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7c_K_0RJeBcVxVA7q_q7ODJPOhGGOsb-GxI8VFsTSRdyp6TWB0QKSs9PsqCBHuMxyk5Z6-ZfK9-Y4z3Ebh-LAtSp0IAdDIt-7hbP6OnIWIxLt7qRDCFE0CJak6Gfyaccy6TL1RTfTaag/s1600/santiago2+autorretrato.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7c_K_0RJeBcVxVA7q_q7ODJPOhGGOsb-GxI8VFsTSRdyp6TWB0QKSs9PsqCBHuMxyk5Z6-ZfK9-Y4z3Ebh-LAtSp0IAdDIt-7hbP6OnIWIxLt7qRDCFE0CJak6Gfyaccy6TL1RTfTaag/s640/santiago2+autorretrato.JPG" width="518" /></a></div><div style="text-align: center;">Autorretrato.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-27590755047184483802011-02-20T00:01:00.007-04:002011-02-20T00:01:00.295-04:00Minha pátria é minha língua<strong><span style="font-size: large;">Acrobata da dor</span></strong><br />
<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Cruz e Sousa (1861-1898)</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Gargalha, ri, num riso de tormenta,<br />
Como um palhaço, que, desengonçado,<br />
Nervoso, ri, num riso absurdo, inflado<br />
De uma ironia e de uma dor violenta.<br />
<br />
Da gargalhada atroz, sanguinolenta,<br />
Agita os guizos, e convulsionado<br />
Salta, gavroche, salta, clown, varado<br />
Pelo estertor dessa agonia lenta...<br />
<br />
Pedem-te bis e um bis não se despreza!<br />
Vamos! retesa os músculos, retesa<br />
Nessas macabras piruetas d’aço...<br />
<br />
E embora caias sobre o chão, fremente,<br />
Afogado em teu sangue estuoso e quente,<br />
Ri! Coração, tristíssimo palhaço.Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-18146245385630395632011-02-19T00:02:00.001-04:002011-02-19T00:02:00.565-04:00Hendrick Goltzius (1558-1617)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL-9GyDbtMTlD1_pfVPoDlGLDkLNgwUwUe6cRojV04ChgSXJXsvB3RXy3lLX3IQKrU_YzmnmFr7kxnQ7skBZPz4uOrJ06C1B7GpKh2Nbaeea3ydtbCFuT5gsp2QaIJkxROzz_p2L93PV8/s1600/goltziushendrick+Lot+and+his+Daughters+1616.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" h5="true" height="436" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL-9GyDbtMTlD1_pfVPoDlGLDkLNgwUwUe6cRojV04ChgSXJXsvB3RXy3lLX3IQKrU_YzmnmFr7kxnQ7skBZPz4uOrJ06C1B7GpKh2Nbaeea3ydtbCFuT5gsp2QaIJkxROzz_p2L93PV8/s640/goltziushendrick+Lot+and+his+Daughters+1616.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;">Lot and his daughters.</div>Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7964987491897173215.post-25202885428685298762011-02-19T00:01:00.006-04:002011-02-19T00:01:00.652-04:00Poesia em tradução<strong><span style="font-size: large;">Hino ao crítico</span></strong><br />
<strong><span style="color: #274e13; font-size: large;">Vladimir Maiakóvski (1893-1930)</span></strong><br />
<br />
<br />
<br />
Da paixão de um cocheiro e de uma lavadeira <br />
Tagarela, nasceu um rebento raquítico. <br />
Filho não é bagulho, não se atira na lixeira. <br />
A mãe chorou e o batizou: crítico. <br />
<br />
O pai, recordando sua progenitura, <br />
Vivia a contestar os maternais direitos. <br />
Com tais boas maneiras e tal compostura <br />
Defendia o menino do pendor à sarjeta. <br />
<br />
Assim como o vigia cantava a cozinheira, <br />
A mãe cantava, a lavar calça e calção. <br />
Dela o garoto herdou o cheiro de sujeira <br />
E a arte de penetrar fácil e sem sabão. <br />
<br />
Quando cresceu, do tamanho de um bastão, <br />
Sardas na cara como um prato de cogumelos, <br />
Lançaram-no, com um leve golpe de joelho, <br />
À rua, para tornar-se um cidadão. <br />
<br />
Será preciso muito para ele sair da fralda? <br />
Um pedaço de pano, calças e um embornal. <br />
Com o nariz grácil como um vintém por lauda <br />
Ele cheirou o céu afável do jornal. <br />
<br />
E em certa propriedade um certo magnata <br />
Ouviu uma batida suavíssima na aldrava, <br />
E logo o crítico, da teta das palavras <br />
Ordenhou as calças, o pão e uma gravata. <br />
<br />
Já vestido e calçado, é fácil fazer pouco <br />
Dos jogos rebuscados dos jovens que pesquisam, <br />
E pensar: quanto a estes, ao menos, é preciso <br />
Mordiscar-lhes de leve os tornozelos loucos. <br />
<br />
Mas se se infiltra na rede jornalística <br />
Algo sobre a grandeza de Púchkin ou Dante, <br />
Parece que apodrece ante a nossa vista <br />
Um enorme lacaio, balofo e bajulante. <br />
<br />
Quando, por fim, no jubileu do centenário, <br />
Acordares em meio ao fumo funerário, <br />
Verás brilhar na cigarreira-souvenir o <br />
Seu nome em caixa alta, mais alvo do que um lírio. <br />
<br />
Escritores, há muitos. Juntem um milhar. <br />
E ergamos em Nice um asilo para os críticos. <br />
Vocês pensam que é mole viver a enxaguar <br />
A nossa roupa branca nos artigos?<br />
<br />
<br />
(Trad. Augusto de Campos e Boris Schnaiderman)Zemaria Pintohttp://www.blogger.com/profile/01887565611203258937noreply@blogger.com